Pampa trunca, de Mariano Dupont

























ISBN: 987-20719-1-8
96 páginas
$ 700

¡Ea, lengua, no desmayes!
Hilario Ascasubi


CACHO

¡Vaca!…

               …
               cuánto, o sea
esta tierra que se mira, sí, hasta el monte de eucaliptos
                              no paraba, se extendía; era todo un horizonte…

                                             cada tanto, las patas para el cielo
                                                                           hedionda
               una osamenta recomida
                                             y medio hueca

                                                            o a lo lejos, si no, quizás
                              un rancho, dos ombúes

                                             …
                                             narro:

               pasto y pasto, y el sopor, azul, como de vahos

apalabrado, a veces, con el vuelo de los teros, la defensa
                                                            estridencia del instinto, reto fino
                                             al que galopa, sin saberlo
                                                                           avecinándose a los nidos

               de calculado frenesí, tan verosímil
                                                            que
                              sitiados, como en jaque, nos tenía:

                                             “¡teru-teru-teru!”

               …
               miren, miren, eh, la laguna cómo crece

                                                            el viento que golpea
                                                                           y hace

el verde ondeo de los juncos.


POCHO

Me empeciné en seguir, viniendo

                              esa palabra de futuro
               escrita por usted, Cacho, porque sabe convencerme:

                                                            “¡trabajo!”

                                             pensé:

                              “en Dolores: costo cero, o casi, ahí”

                                             y enseguida fueron quince, o dieciséis
                                                            las horas que le puse

               y salí, y no clareaba, todavía, imbuido de ventura, yo

…y a las once, o doce, el temblor de la Estanciera

                              tanto polvo acorralándome el cogote

                                             ¡un sudor!

               y la esperanza, ¿vio?; no importándome nada, nada
                              la cuestión de los calambres

                                             …
                                             “¡caminos, éstos!”
                                                            y callaba, después

la protesta de mi Poli, gruesa, de ocho meses, del primero

                              y estiraba, sí, dulce, ella, abajo
                                                            en un masaje, ahí, la mano
                                             que me gusta, al que conduce…

               …
               ¿y yo?

               un fantasear:

                              que me salvo
                              que vacas, un platal…
                              que en invierno prospero con la nutria
                                                                           junto pieles, las apilo
                              que no falta, allá, abundancia, más confort
                              que un día, quizá, hasta me hago propietario
                              que más, que más

               (y el cantor, ahí, con asuntos de justicia, actuales
                                             me decía, cierto
                              de la usura y el abuso
                                                            ejercidos por patrones)

qué me importa eso que dejo

               si me aguarda un porvenir, y tanta dicha.


CACHO

¿Y a qué viene, Pocho, ese relato?


POCHO

Contaba por contar, nomás, por ser ameno

               …
               no como el Huguito, no, que viene mudo…